老太爷听了，沉默了一会儿。
他回头看了看台上空荡荡的舞台，什么都没说，拄着拐杖走了。
老太太跟在后面，两个人一前一后走出了大上海。
夜风吹过来，凉飕飕的。
老太爷站在门口，看着霓虹灯闪闪烁烁，站了很久。
“老婆子，”他开口了，声音不大，像是在跟自己说，“怎么会配不上我们陈家呢？”
老太太看着他，没有说话。
“她用自己的方式，在做自己觉得对的事情。”老太爷拄着拐杖，慢慢走下台阶，“明昊那小子，有眼光。咱们要相信他，他喜欢的人，不会差。”
他没有再说别的，上了车。
车开动了，窗外的霓虹灯一盏一盏往后退。
老太爷靠在车座上，闭着眼睛，手指在拐杖上一下一下地敲着，比来的时候轻了很多。
他没有回家。
他去了码头仓库。
码头上，江风很大。
陈安邦刚走，仓库里还弥漫着一股血腥气。
地上有血，还没干透。
那三个地痞已经被送去了巡捕房，魏光雄被日本人救走了，只剩下一滩一滩的血迹在水泥地上，在昏黄的灯光下显得触目惊心。
保镖看见老太爷进来，吓了一跳，赶紧迎上去。
“老太爷，您怎么来了？”
老太爷拄着拐杖，站在仓库中间，扫了一眼地上那些血迹。
“陈安邦呢？”他问。
“老爷刚走。”
老太爷没再问，转身走了。
他回到家的时候，陈安邦正坐在书房里抽烟。
烟灰缸满了，烟灰掉在桌上，他也不擦。
老太爷推门进去。
陈安邦站起来，叫了一声“爸”。
老太爷没应他，走到他对面坐下来，盯着他看了一会儿。
书房里很安静。
墙上挂钟滴答滴答地响，像是有人在一下一下地敲着心脏。
平时这个位置是陈安邦坐的。
红木太师椅，扶手磨得发亮。
他坐在那里批了十几年文件，接了无数通电话，发过无数次火。
那是他的位置，他在那里的时候，他是陈家的掌门人，说一不二。
可今天坐在那里的是他爹。
老太爷穿着深灰色的长袍，头发全白了，腰板挺得笔直。
他没有看陈安邦，低着头，手里拿着一份报纸，慢悠悠地翻着。
桌上的台灯亮着，光打在他花白的头发上，把他的影子投在墙上，又大又长。
陈安邦站在书桌前，忽然觉得这个房间不一样了。
平时他进来，他是主人。
他往太师椅上一坐，谁敢站着？
可今天他爹坐在那里，他站也不是，坐也不是。
他张了张嘴，又闭上了。
他说不上来哪里不对，但就是觉得浑身不自在。
好像有一双无形的手按在他肩膀上，让他不敢大声说话，不敢乱动，连呼吸都放轻了。
这就是威压。
老太爷翻了两页报纸，才抬起头看了他一眼。